Закончила школу. Сдала 3 вступительных экзамена, причем, на мой взгляд, - очень хорошо. Вроде можно бы и творчеством заняться, но есть еще куча дел: готовить документы к поступлению, оттарабанить кота к вету, сходить наконец к лору - уши болят, когда лежу, и вытекает какая-то жидкость.

А тем временем...
Песенка про дебилов. Билли Лерк посвящается.

С жизнью счёты легко свести,
А выжить - дело не плёвое;
Выжить сложнее в юности,
Юность - пора хуёвая:
Тушку наружу вывернет
И разберёт по косточкам,
И под саваны вшивые
Спать уложит подросточков.

Встав, подворотнями, крышами
Бродят с лицами серыми
Те, кто сказок не слышали,
Те, кто в сказки не верили,
Те, кто не ходят строем, блядь,
Меряясь с миром силами,
Кто начинал героями,
А подыхал дебилами.

Дым в городах и гарь в лесу.
Ищешь свой мир расколотый,
Сбрендив совсем от ярости,
Опизденев от голода;
Сон потеряв с июлями,
Ищешь наощупь пальцами...

Смерть одна неминуема.
Смерти второй дождаться бы.

Много ли было сделано?
Сколько попыток просрано?
Кто из нас лёг под стелами,
Кто - просто так, под звёздами?
Ведь за однажды содеянное
Ни за что не простили бы
Тех, кто жили злодеями,
А подыхали дебилами.

@темы: Цой жив!, Вызвались мастеру в соавторы, Оридж, Стихи

---

Тихая песенка

Тает на губах
вкус украденного счастья, сигаретного дымка.
Небо на руках
спит и с нежностью мурлычет.
В небе — облака,
на столе — стакан гранёный, под столом — лужища рвоты
старого стрелка.
Дом, потерянный в веках,
днём зовёт и ночью снится — кошка бродит, спотыкаясь,
каждый шаг трудней и горше
кошке в сапогах.

Прозябая на колках,
струны-дрянь дрожат и плачут, струны-дрянь беззвучно рвутся —
их отчаянно хватает
пьяная рука.
Умереть наверняка
или жить, в живых не значась, — вот задачка не из легких,
но когда была легка
эта странная дилемма: лечь под скальпель идиота
или под топорик
мясника.

Стрелки на часах
на столетие отстали; куришь, ждешь, пока догонят;
дальше — пустота.
Посыпает череп пеплом, пляшет, словно попрошайка,
ветер в волосах —
обезличен, носит маску, обездолен, ищет долю. Что находит?
Ни черта.
Ткань сожжённого флажка.

Наши спины согнулись под ношей,
но
эта ноша легка.
Мы кричим: наше бремя нам в радость,
но
эта радость горька.

Скулы судорогой сводит, горло смехом захлебнулось,
палец с тёмным маникюром
соскочил с курка.
Вкус украденного горя, вкус оболганной надежды,
вкус пропитой безнадёги
тает на губах.

---

Стихотворение на фб.
Если что - когда ассасин ТБ покидает ТБ/совершает преступление против ТБ, его потом преследует тень Ситиса (в Обливионе), вынуждая вступать с ним в бой.
Лунный сахар - наркота.

Название: Разговор с Ситисом
Автор: WTF TES 2021
Бета: WTF TES 2021
Пейринг/Персонажи: ассасин ТБ
Рейтинг: PG-13
Краткое содержание: ассасин Темного Братства обращается к Ситису
Примечание: стихи; акцентный стих

Ночь.
Пальцы мучителя ищут горло и находят.
Свое собственное.
Ночь.
Тошнота.
Бессонница.
Игры в прятки с бессилием.
Ночь — это время нелепых попыток
пойти на сделку с совестью,
когда старые пьяницы молятся
и носят цветы
к своим же могилам.

Ночь.
Хруст костей.
Я почти научилась умирать безболезненно.
Забытье.
Ты приходишь, Отец.
В третий раз или в трехсотый?
Ты приходишь во сне, чтобы напомнить,
что души
не бывают железными —
даже самые стойкие
в твоих руках
перемолоты.

Ночь.
Пустота.
Смирение тех, кто ждал и дождался возмездия.
Тихо.
Ты приходишь, чтоб показать,
что Пустота
всеобъемлюща.
Даже самые великие слезы
внутри нее — бесполезные,
даже самые великие мысли
в ней — глухое посмешище.

А в устах твоих злые слова:
живи,
даже если нет ни силы, ни стержня —
те, кто умер, еще не родившись,
в смерти не получат многого.
А в твоих глазах — не скорбь
и не боль,
и не горе
отверженных,
а глупая надежда тех,
кто вырастил цветы на своих надгробиях.

Еще одна ночь,
еще один шаг —
точка невозврата
и далее.
Какие пути нам остались?
Дорожки лунного сахара.
Обернусь — а ты за спиной,
смотришь,
зубы оскалив.
Ты привел меня к жизни,
Ужасный Отец,
а теперь проводишь
на плаху.

Ты везде —
в погребальных кострах
и в пыли,
в захлебнувшихся
чёрными воплями.
О Отец, я прошу об одном:
брось меня умирать над осколками!
Снова ночь.
Ты пришел, чтоб вернуть меня Братству,
о, будь оно проклято!
Я опять победила.
Ты опять исчезаешь.
Надолго ли?

---

С некоторым опозданием...
 Lorentz, приветствую! Располагайтесь

@темы: Мы, анархисты, народ не злой

---

Лилинетт немного панкует.

***
Отчего умирают дети в конце февраля? Я расскажу!
Продавщица спичек зажигает огонек, и каменные стены расходятся.
Испуганные снежинки отражаются в выцветших стеклах «Фольксвагена»,
А седые пароходы увозят груды снега к далеким островам.
Почему дети умирают декабрьскими ночами? Я знаю!
В ночном небе разлилась жидкость, сквозь которую просвечивают глаза.
Они внимательно наблюдают за каждым нашим шагом,
И если в небе зажигается звезда – это значит, что дети ушли.

Аристотель смотрит в электронный телескоп. Что он ищет? Я знаю!
Он считает, сколько новых звезд зажглось в этом месяце.
На чердаке хрипло воркуют сизые голуби.
Они не считали звезд, но считают детей.
Беспокойные ледяные искры будоражат беспокойные умы…
Почему умирают дети?! Пропустите меня вперед, я знаю!
Пропустите же, бездари, ловящие языком снежинки!
Пропустите же, беспокойные умы, ищущие вечного покоя и сигарет!
В бурях – нет покоя!
Отказавшиеся от мещанской тишины ищут в бурях страсть.

Солнце смотрит вниз, пытаясь напомнить себе, есть ли смерть,
И если есть, то что это: одуванчики, проросшие в мозгу металлурга,
Или галстучная удавка, которую надевает офисный клерк,
Вставая на табуретку своей неумелой жизни?
…Зима изменяет наши лица, покрывает изморозью отросшие волосы,
Роняет сосульки в широко распахнутые глаза,
Беспардонно лезет руками за пазуху и сажает за шиворот ледяных муравьев,
Которые испаряются на наших раскаленных лбах – нас лихорадит!

Неудавшаяся самоубийца, гордость корчится в пьяных судорогах.
Тремор тревожных костей.
Тремоло на тонких венах.
Топот. Удар. Второй, третий. Треск. Боль.
Тишина!

Когда отрицание отрицания станет вашим способом жизни,
Когда вы, беспокойные умы, осознаете, что есть истина,
Когда вы осознаете, что истина – есть,
Когда вы наконец поймете, почему умирают дети,
Что ищет Аристотель, смотря в
электронный телескоп,
Отчего зажигаются звезды
И куда уходят пароходы, увозя с собой снег;
Когда вы наконец расслышите,
О чем воркуют на крышах сизые голуби
И о чем рыдают ни в чем не повинные смертники,
Чьих лиц не видно за выцветшими стеклами «Фольксвагена», –
Тогда вы станете кружевными занавесками, украшающими окна,
Сквозь которые видно, как город задыхается под грудами снега.
Вы сами станете окнами!

@темы: Вызвались мастеру в соавторы, Оридж, Стихи

---

Мир уступает дорогу тому, кто знает, куда идет. (с) Ральф Уолдо Эмерсон

Время будет за полночь; ты, мрачен и сух,
Будешь мерить шагами дно.
И они придут без стука — и вдруг
Выбьют грунт у тебя из-под ног.

И они покажут, как близок рай —
В двух шагах, ну сам посуди!
Легче жить тому, кто, идя во мрак,
Не знает, что впереди.

Но бойся срезать с одежд бахрому
И спорить, коль выставлен счет,
Ведь мир ничего не уступит тому,
Кто знает, куда идет.

И ты не заметишь за тенью прикрас,
Что их рай — бесплодный пустырь.
А потом смешной человек без глаз
Скажет: пора идти.

Ошейник на горло — и нечего тут
Брыкаться, воду мутить:
Легче жить тому, кто, идя под кнут,
Не знает, что впереди.

Но бойся сломать обрыдший хомут
И тем взбеленить народ,
Ведь мир не уступит дорогу тому,
Кто знает, куда идет!

Звук выстрелов выбьет остаток бравад.
Шли в рай... вот тебе и на!
Винтовку в руки — и левой, солдат!
Пришли. Впереди — война.

Молчи, если друга ведут на убой;
Пришли за тобой – иди.
Легче жить тому, кто, шагая в бой,
Не знает, что впереди.

Товарищей спины не видно в дыму,
В тылу рукоплещет черт.
А мир и патрон не уступит тому,
Кто знает, куда идет.

И не было рая и, в общем-то, нет,
Но были плеть и хомут...
Быть может, потом, на старости лет,
Ты и поймёшь, что к чему,

Сожмешь миру горло и плюнешь в лицо,
Сломаешь гнилой хребет,
И мир, раздавивший мильон храбрецов,
Уступит дорогу тебе!

Стоишь над пропастью да во ржи,
Заложник своих седин.
О, как тяжела проклятая жизнь,
Коль знаешь, куда идти...

@темы: Чума на оба ваших дома!, Оридж, Стихи

---

Ахтунг: ТПЧ - Тоска Постсоветского Человека

Форпост

В бесконечной прохладе ослепших бетонных стен,
Средь гнилых арматурных зубов и каменных дёсен
Я - в последнем форпосте своем - не вижу совсем,
Как по гравиевым дорожкам движется осень.

Этот город ни разу еще не менял цвета:
На глухом асфальте - асфальтово-серая роба.
Я - в форпосте своем - без пряника и кнута
Превращаюсь в немого бессильного мизантропа.

В этом городе дом без окон, замок без ключа,
Ночь без слез, заводы без труб и дождь без ветра.
Я в форпосте своем давно устала молчать,
Но никто не спешит меня призывать к ответу.

И бежать бы, сбежать! А куда? А куда-нибудь!
Лишь бы в новой тюрьме со скуки не удавиться.
Я - в форпосте своем, но и здесь мне сетчатку жгут
Светляки фонарей, их блики на грязных страницах.

Осень хрипло смеется - уже не придет весна,
И бессонница мышью в подвале скребется робко.
Я в форпосте своем умираю совсем одна
На холодном полу, в пустоте черепной коробки.

@темы: Цой жив!, Вызвались мастеру в соавторы, Оридж, Стихи

---

 Станция Грузовая, привет! Какими судьбами?

---

ТЕС отдеанонился. Единственная командочка, которой я что-то прнс - пару стишков кинул через забор. Я в реале зашиваюсь, так что нормально играть пока не могу (((
Осторожно: оттачиваю акцентный сиих а-ля Маяковский.

Название: Герой
Автор: fandom TES 2020 не слился
Бета: fandom TES 2020
Размер: драббл, 177 слов
Жанр: стихи, джен, про Довакина
Рейтинг: PG-13

Холод-старик
выворачивает запястья.
Белому солнцу страшно
к земле клониться.
Росчерки крыльев режут
небо
на части —
даэдра меня задери,
если это
птицы!
Птицы не дышат огнём
и не рушат зданий,
грязная туша стальной чешуёй
не покрыта...

Пьян,
говоришь?
Ну а кто в Скайриме не пьяный?

Я же герой —
из соли,
льда
и гранита.
Страха не ведаю,
но на душе
неладно;
вроде дракон один,
а кажется —
сотня.
Я столько ждал!
И готовился!
Выпил изрядно...
Я — настоящий герой
Больного Сегодня!
Меч мой разит
вернее небесных молний,
песня моя рвёт мягкую плоть,
как вату.

Так что не страшен
герою
огонь драконий
и не страшны
когтистые лапы
гада!

Только что толку
втаптывать в землю
кости?
Есть еще гады —
слабее
чешуйчатых чудищ,
меньше раз в сто и в тысячу — смертоносней:

птицы бескрылые
рядом со мною —
люди.

Люди — идущие на смерть,
не плача,
не споря,
трупы,
вмурованные
в неприступные стены.

Меч мой бессилен против их безъязыкого
горя,
песня моя
не разрушит
гнилую
систему.

Сколько можно играть
в ненастоящих
драконов?
Игрушечный подвиг —
искусственные лавры.
Ноги дрожат
от страха,
потеют ладони...
Я — глупый герой
Ненаступившего
Завтра.

Название: Упасть
Автор: fandom TES 2020
Бета: fandom TES 2020
Размер: драббл, 132 слова
Пейринг/Персонажи: Партурнакс
Жанр: лирика, стихи, джен
Рейтинг: PG-13
Предупреждения: стихи
Задание: серый цвет

На скользких камнях —
серый от крови
снег.
В сером
небе
не бывать весне.
В сером
сердце
бьются холод и страсть.
Лететь — тяжело,
легче
упасть!

А мне бы и упасть —
в пучину серых волн;
а мне бы упасть —
за серый небосклон.
Но поток
серого воздуха
держит
на лету.
Когда же крылья устанут
и я
наконец
упаду?!

Я мечусь, как в клетке,
кричу
и пою.
Холодный
прибой
бьётся о чешую.
Груз серой памяти
бесполезен,
пуст;
я закрываю глаза, не зная,
когда проснусь.

Что на земле,
что
в небе —
нет дорог
палачу.
Кого и чему
я
теперь
научу?
Пусть снега растают,
камни
скорчатся в огне...
Только
в облаках
не бывать
весне.

Многозначное слово,
однозначный
ответ.
А мне б упасть,
да так,
чтоб сломать
хребет.
Я мечтаю,
чтоб крылья
судорогой
свело;
почему,
почему падать
так
тяжело?!

@темы: Фанфик, Скайрим, Вызвались мастеру в соавторы, Стихи

---

***

Мне опять снился холод седых обезлюдевших улиц.
Между явью и сном провести черту невозможно.
Что, опять уходить? - уходить, чтоб уже не вернуться,
И брести, не видя дороги, по бездорожью.

Что, опять уходить? - да, не важно, в обход или прямо,
И бежать без оглядки, бежать, растирая в кровь ноги.
Только боли в суставах и дырявая память - на память,
Чтоб во снах вспоминать холодную безнадегу.

Что, опять бросить все? И над "и" не расставить точек?
Потерялись точки во тьме все до единой.
Тусклым светом брошенных звезд ночь кровоточит -
Самый темный час, как известно, перед кончиной.

Что, опять на вокзал, чтобы поезд меня баюкал?
В никуда - лишь бы снова лететь перелетной птицей?
...Снилось: ты в сотый раз подаешь на прощание руку.
Я вернусь в сотый раз.
И в сто первый с тобой простимся.

@темы: Горе от ума, Цой жив!, Вызвались мастеру в соавторы, Оридж, Стихи

---

Осторожно: акцентное стихотворение, рифмы фтопку.

Мой Христос не воскрес

Мой Христос умер не на кресте - за станком,
а Голгофа его - завод.
Его вышвырнули на улицу,
как больного старого пса.
Я сидела рядом с ним и ждала,
когда потухнет
серый рассвет
и живой асфальт под его руками
затянет траву мертвецов.

Нас обступили со всех сторон -
ни продохнуть, ни сбежать -
умирающие предприятия,
армады желтых домов.
Переполненные лечебницы
скалят беззубые рты,
а голодные нищие
просят у Христа
его крест из плохой муки.

Мой Христос не воскрес и на третий день -
и вообще никогда
не воскрес.
Его тело сожрали черви; крестом
закусывают пьяницы
из церквей.
Да, он не воскрес, потому что не мертв,
пока система жива;
и пока сытые бьют
голодных
по вспухшим животам,
мой Христос будет жить.

Я стою по колено в ядовитой воде:
сделай глоток - и умрешь.
Это так соблазнительно:
выпить самой
и напоить друзей.
Но нет! Я хочу быть как Он!
Сражаться без слов
и пробежать по воде...
Но я не Иисус. Я могу стоять,
но я не могу идти.

Да, Христос не воскрес, только я жива,
и живы горе с бедой;
нищета заглядывает
в красивые витрины -
пир во время чумы.
Но пока в глазах больного чумой
огонь горести
не погас,
мой Христос не воскреснет -
он будет жить
и сражаться
без слов!

@темы: Горе от ума, Вызвались мастеру в соавторы, А при коммунизме все будет зашибись, Оридж, Стихи

---

Мелодия "Украинский орнамент" в моем исполнении ))

Название: Украинский орнамент
Форма: аудио (исполнение на бандуре) + иллюстративное видео
Автор: попурри из украинских народных мелодий
Исполнитель: WTF Slavonic Mythology 2020
Примечание: фото для иллюстративного видео взяты с сайта Историко-культурного комплекса "Запорожская Сечь", г. Запорожье, Украина
Для голосования: #. WTF Slavonic Mythology 2020 - "Украинский орнамент"

@темы: Цой жив!, Слепошарый утак, Видео, Музыка, Оридж

---

Осторожно: белое стихотворение, неклассический размер.

***

Я видела, как фейерверк разбивает радугу.
Осколки падают вниз легкими перьями.
Они впитали в себя семь цветов своей матери
И оттого все до единого белые.

Я слышала шепот спальных районов задумчивый
О сизых руках, о треснувших ожиданиях,
О трубах заводов, что тенями безликими
Тянутся вверх, к небу, к царству отверженных.

Я слышала много сказок о ртутном забвении -
Стать зеркалом, ядом и солнцем в одно мгновение,
Чтоб ртутное тело объяло весь мир брызгами,
А ртутную душу забрали дымки кофейные.

Я слышала вой маяка отчаянно-радостный
И песни травы, проросшей на лицах покойников -
Они подпевали, тихо, сипло и сдавленно,
Корнями давясь и земляными комьями.

Я видела дряблую плоть, слезами кишащую,
Ее холодил ветер, больной и пронзительный;
Он в спины толкал ушедших и не вернувшихся
И приносил их платки их не дождавшимся.

Я слышала в детском смехе крик умирающих -
Надрывный, ломающий ребра, цепи, столетия.
И когда говорят, что солнце нынче весеннее,
Я слышу тот смех, и мне становится холодно.

@темы: Горе от ума, Читачи, Ведьмачок-бурундучок, Оридж, Стихи

---

Пара новых стихов. Просто оставлю их здесь.

***
Ах, спросить бы у Господа-Бога,
Почему ни гроша жизнь не стоит?
Почему, презирая земное,
Ты добро называешь пороком?

Ах, спросить бы у Господа-Бога:
Ты дал нам свободу в юдоли.
Почему же нас держишь в неволе,
За наш выбор карая жестоко?

Ах, спросить бы у Господа-Бога:
Ты зачем кровь красною сделал?
Показал нам верные цели -
И поставил немые пороги...

Ах, спросить бы у Господа-Бога:
Дал нам беды - не дал нам счастья:
Почему же так безучастно
Смотрит вниз недреманное око?

Ах, спросить бы у Господа-Бога,
Почему вокруг боль и сумрак?..
Только Бог не ответит - Бог умер,
А иконы все хмурятся строго...

В мой город идет весна

Мой город болен - он простыл; повсюду тьма,
Погасло солнце, и который год зима.
Покрылось льдом все и снаружи, и внутри,
Последним лучиком играют снегири.

Мой город спит, а я проснулась ото сна.
В снегу по горло, в город мой идет весна.

Мой город болен - бредит, ловит сотни дум,
Но знаю: жив он, лишь когда лежит в бреду,
А как поправится - подавлен и разбит,
Гуляет там, где тихо плавится гранит.

Мой город ждет, а я бежать обречена.
В гробах, в витринах, в поездах - везде весна.

Я, заплутав, сказала прошлому: "Пока!" -
И, взяв бензин, сожгла случайно берега.
И мне б идти - но вот вопрос: куда идти?
Стоят мосты, да оба берега пусты.

И я лечу - назад и вниз, не видя дна.
Бетонной крошкой на зубах скрипит весна.

Мой город брошен. Мы стоим плечом к плечу.
Везде разруха. Он молчит, и я молчу.
Жильцы убиты и дома разорены...
А надо всем звучит прощальный смех весны.

И снова - холод, пустота и тишина.
Сквозь темноту мне снова скалится весна.

@темы: Горе от ума, Цой жив!, Оридж, Стихи

---

Испания. Парк Гуэля в Барселоне

Испания. Парк Гуэля в Барселоне

Парк Гуэля в Барселоне, спроектированный Антонио Гауди для Эусеби Гуэля. Задумывался как город-парк по тогдашней английской моде, и жить в нем должны были, естественно, люди не бедные.
К сожалению, часть парка с лучшими работами А. Гауди закрыта, попасть туда можно, лишь заранее заказав билеты, и только в определённое время, указанное в билетах. Это сделано для того, чтобы регулировать количество туристов в закрытой части парка, т.к. желающих посетить парк очень много, и они могут повредить бесценное наследие Гауди.

@темы: Путешествия

---

День рождения!

@темы: Видео, Музыка

---

Черт. Только что прочла, что социализм был придумал за наименее защищенных слоев общества. У меня просто горит.

Во-первых, социализм не был придуман для наименее защищенных слоев общества. Он вообще не был "придуман". Социализм - это общественная собственность на средства производства, такой способ производства не предполагает существование низших и высших слоев, это бесклассовое общество (хотя на ранних стадиях классы, несомненно, еще будут сохраняться). Во-вторых, социализм вообще не следует рассматривать как нечто самостоятельное, социализм - это переходная стадия к коммунизму.
Как это работает?

1. Представьте такое себе предприятие по производству процессоров. Рабочие произвели 1000 рублей. Из этой тысячи пятьсот рублей уходит на содержание аппаратуры, помещений и т.п., двести - на зарплаты рабочим. Остается еще 300 рублей чистой прибыли. При капитализме эти триста присваивает себе капиталист. При социализме они будут распределяться между предприятиями и, например, на обеспечение больниц, детских садов, школ, на обеспечение предприятий, чья продукция нужна, но в малом объеме, и потому при капитализме не приносила бы большой прибыли. Как паллиатив - людям просто не потребуется тратить деньги на образование, мед. обслуживание, организацию досуга (дома культуры). Они, работая на приносящем малую прибыль предприятии, не будут бояться, что потеряют работу из-за того, что оно разорится.

2. Тезис о том, что зарплата при социализме будет ниже, чем при капитализме, как минимум бессмысленен. Апологеты свободной рыночной экономики любят поразглагольствовать о конкуренции и о том, что побеждает сильнейший, умнейший, тот, кто занимается саморазвитием и у кого в табеле были одни пятерки. Как бы не так. При рыночной экономике конкуренция действительно существует - конкуренция среди рабочих, но не среди работодателей. Кризисы подталкивают крупных капиталистов ради гарантированного получения стабильно большой прибыли объединяться в монополии и либо присоединять к себе мелких и средних буржуа, либо их разорять. Однако среди рабочих конкуренция только растет. К чему это приводит? Наверное, к тому, что требования к рабочим возрастут (особенно в условиях технологической революции и частичной автоматизации труда, что требует соответствующего образования и навыков), скажете вы и, в принципе, будете правы. Но - это можно не доказывать, думаю, - капиталист заинтересован платить рабочему ровно столько, сколько ему нужно, чтобы обеспечить базовые потребности, и не копейкой больше. Когда конкуренция на рынке труда растет, капиталист получает возможность не только повышать требования к квалификации рабочего, но и: устанавливать ужасные требования (анекдоты про красивую незамужнюю девушку 20-25 лет с 5 размером груди и 30-летним стажем работы не из воздуха взялись), понижать зарплаты, пренебрегать нормами безопасности, отказываться оформлять контракт по всем правилам, заставлять работать сверхурочно, не выплачивать премиальные, дискриминировать работников из менее защищенных социальных групп (женщин, пожилых, апатридов, эмигрантов).
При социализме производство будет ориентировано не только на получение прибыль, а в большей степени на удовлетворение потребностей общества. Рынок можно посчитать, что бы там гении правой мысли не говорили, и сейчас его активно считают. Будут высчитываться и составляться планы (не вручную, конечно, а с помощью мощных компьютеров), по ним определяться, сколько какое предприятие должно произвести. Если чего-то нужно больше - объемы производства увеличивают, стоят новые предприятия. Вам нужно больше колбасы? Пожалуйста, жуйте свою колбасу. Не хватает айфонов? Вот вам ваши айфоны. Одной пары трусов не хватило? Ай-ай-ай, щаз исправим. Если чего-то нужно меньше - объемы, естественно, уменьшают. Предприятия не разоряются, как я уже писала выше, за счет распределения прибылей между всеми предприятиями.
Из всего этого следует: капиталисту выгодно понижать зарплату работника настолько низко, насколько это возможно в принципе. При социализме это не имеет смысла.

И бонусом:

@темы: Горе от ума, Цой жив!, Мы, анархисты, народ не злой, Вызвались мастеру в соавторы, А при коммунизме все будет зашибись

---

 Огненный Тигр, добро пожаловать! Что привело?)

@темы: За здравие!.., Вставная челюсть Императора

---

Всех с 9 мая!

@темы: Цой жив!, За здравие!.., Не за Ленина, не за Троцкого...

---

***
Разбудили Жиллимана, чтобы тот наконец навел порядок в истерзанном войной Империуме, и Малкадор спрашивает у него:
- Лорд Жиллиман, какие будут приказы?
- Расстрелять половину Администратума, - говорит Жиллиман, - и перекрасить Императорский дворец на Терре в зеленый цвет.
- Императорский дворец?! В зеленый? Но почему в зеленый?! Мой лорд, как же так...
- Ну вот, я так и знал, что первый приказ вопросов не вызовет!

@темы: Мы, анархисты, народ не злой, Геральт ищет потерянное детство, Вставная челюсть Императора, #Предавал